»Er untersuchte das Ding, dieses Buch, dieses Artefakt. Er wog es in einer Hand. Starrte auf den Titel. Blätterte darin.« (T.C. Boyle in Zungenkuss)
Es schneit unaufhörlich, Horden von Anverwandten, Berge weichen Tiefebenen, rutschende Reifen, Rekordtiefs, keine Zeit die Christbaumbeleuchtung anzubringen, gerade mal eine nette Küsten-Rotholzfichte-im-Topf-zum-Einpflanzen als Baum, erhöhter Cholesterinspiegel …
Ich bin vom Berg herabgekommen auf Schwingen aus Stahl. Und was finde ich vor? Ein Tal der Tränen, einen ganzen Trog voll mit Enttäuschungen. Aber das war ja nur der Silvesterabend. Seitdem bin ich zu dem Schluss gekommen, dass ich wenigstens teilweise am Leben bin …
Ja, ich weiß, es ist eine Weile her, aber ich musste mich um andere Sachen kümmern, zum Beispiel einen Roman schreiben und durch die sehr trockene Sierra Nevada marschieren. Meine Lieblings-Bachläufe sind alle ausgetrocknet, oder so gut wie, und wir alle …